La librería de Chelo

Este es el blog de Chelo Puente, donde descubrirás algo sobre mí a través de las palabras escritas y leídas.


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La noche de San Juan


Para esta noche, que para muchos es mágica, he elegido este poema del gran poeta

Jorge Luis Borges

 

La noche de San Juan

El poniente impecable en esplendores
quebró a filo de espada las distancias.
Suave como un sauzal está la noche.
Rojos chisporrotean
los remolinos de las bruscas hogueras;
leña sacrificada
que se desangra en altas llamaradas,
bandera viva y ciega travesura.
La sombra es apacible como una lejanía;
hoy las calles recuerdan
que fueron campo un día.
Toda la santa noche la soledad rezando
su rosario de estrellas desparramadas.

hoguera


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Poema de los dones


borges

Jorge Luis Borges, 1899-1986

 

En estas últimas semanas
no he publicado comentarios de mis lcturas
y os preguntaréis si es que no he leído, 
pues sí, he leído más que he escrito, así que
procuraré ponerme al día.
Y hoy os dejó con un fragmento de un poema
que parece que escribió el gran

JORGE LUIS BORGES

y que viene bien para expresar lo que siento.

 

POEMA DE LOS DONES (Fragmento)

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.


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El enamorado


borges

Para hoy os dejo un poema del escritor argentino

JORGE LUIS BORGES

ciego desde los 55 años, es un referente para la
literatura mundial del siglo XX.
Sus ideas políticas -un tanto comprometidas- parece que
le impidieron que se le concediera el Premio Nobel de Literatura,
al que optó durante muchos años.

 

EL ENAMORADO

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, borges
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges – Buenos Aires, 1899 – Ginebra, 1986

noviembre, 2013 © chelopuente