La librería de Chelo

Este es el blog de Chelo Puente, donde descubrirás algo sobre mí a través de las palabras escritas y leídas.


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Audrey Hepburn


Audrey Hepburn

Ahora que sé dónde está el Tiffany de aquí, cualquier día -frente a su escaparate- me tomaré un “desayuno con diamantes” mientras planeo unas “vacaciones en Roma” como una “fair lady”, sin olvidar que tengo que organizar “un encuentro en París” con “Sabrina” y “los que no perdonan”, ésos que creen en los “lazos de sangre”, porque si no se organizará una “guerra y paz” y terminaremos “solos en la oscuridad” viajando “dos en la carretera”.

Hoy se cumple el aniversario del nacimiento de

AUDREY HEPBURN

que nacía en Bruselas un 4 de mayo de 1929.

IN MEMORIAM…

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José Saramago


José Saramago, 1922-2010

José Saramago, 1922-2010

¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas
a marte y no hace nada para detener
el asesinato de un ser humano?

Dicen que dijo José Saramago, que hoy hubiera cumplido 93 años.

En el aniversario de su nacimiento,

IN MEMORIAM


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Elegía a García Lorca


Miguel Hernández

Miguel Hernández

Hoy, 19 de agosto, se cumplen 79 del asesinato del gran poeta universal

Federico García Lorca

Federico García Lorca

FEDERICO GARCÍA LORCA

y no podíamos pasar mejor este miércoles de poesía
que con este poema que le dedicó el gran poeta

MIGUEL HERNÁNDEZ

 

ELEGÍA

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.

Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.

El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.

Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasado con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.

Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.

Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.

Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.

Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.

¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.

Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.

Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.

Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.

Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.

¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.

Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.

Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.

Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.

Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellino de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.

No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que al calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.

Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.

Pero el silencio puede más que tanto instrumento.

Silencioso, desierto, polvoriento
en la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.

Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.

Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.

Miguel Hernández – 1910-1942


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Oda a la melancolía


John Keats -  1795-1821

John Keats – 1795-1821

El pasado lunes 23 de febrero se cumplió el aniversario
de la muerte  -con sólo 25 años- del poeta inglés

JOHN KEATS

Su corta vida no fue óbice para que su obra poética le haya situado
entre los mejores poetas británicos del Romanticismo,

si bien no fue valorada hasta después de su muerte.
Aunque siempre tuvo la sensación de escribir
a la sombra de los grandes poetas del pasado,
su lírica está dotada de un especial lenguaje imaginativo y cargado de melancolía.

IN MEMORIAM…

 

 

Pero cuando el acceso de atroz melancolía
se cierna repentino, cual nube desde el cielo
que cuida de las flores combadas por el sol
y que la verde colina desdibuja en su lluvia,
enjuga tu tristeza en una rosa temprana
o en el salino arco iris de la ola marina
o en la hermosura esférica de las peonías;
o, si tu amada expresa el motivo de su enfado,
toma firme su mano, deja que en tanto truene
y contempla, constante, sus ojos sin igual.

Estrofa del poema Oda a la melancolía

2015 © chelopuente


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Dalí


Salvador Dalí - Figueres, 1904-1989

Salvador Dalí – Figueres, 1904-1989

Hoy, 23 de enero se cumplen 26 años de la muerte
del gran pintor, escultor, grabador, escenógrafo y escritor catalán

SALVADOR DALÍ

considerado uno de los máximos representantes del Surrealismo.

Compañeros de residencia en Madrid fueron García Lorca y Luis Buñuel,
con los que mantendría una estrecha amistad que dio como fruto
excelentes colaboraciones artísticas.

IN MEMORIAM…

trio

201 5 © chelopuente


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Soñé que estaba ella


Rabindranath Tagore

Rabindranath Tagore

Para este primer miércoles del mes de mayo
he elegido un poema del poeta indio y Premio Nobel

RABINDRANATH TAGORE

y porque hoy se celebra el aniversario de su nacimiento.

SOÑÉ QUE ESTABA ELLA

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.

mayo, 2014 © chelopuente