La librería de Chelo

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Miércoles de poesía. La poesía es un arma cargada de futuro.

4 comentarios

 

Este es un miércoles de poesía especial. Hoy dedicaré este poema de Gabriel Celaya a Santiago Carrillo, que murió ayer a los 97 años… RIP…
Fue un placer haberle conocido… ¡¡hasta siempre don Santiago!! .

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos

Gabriel Celaya – Hernani (Guipúzcoa), 1911 – Madrid, 1991.

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Autor: Chelo Puente

Aprender que con certeza, nada tengo que no me des, a conseguir que el corazón se conmueva siempre por el frágil gesto de la belleza. Aprender que sólo soy si tú existes, y es esta la medida que quiero y me define. Aprender para saberse desprender, he aquí el viejo secreto. Aprender... (Fragmento de "Aprendre", poema de Lluis Llach)

4 pensamientos en “Miércoles de poesía. La poesía es un arma cargada de futuro.

  1. Una persona de esas (como muchas de las que conocemos) que la quieres o la odias, que tiene fieles defensores y agudos detractores, pero que jamás te dejará indiferente. Cumplió un papel en este país, que creo que pocas personas hubieran podido llevar a cabo.
    Descanse y por qué no? Llévese una caja de aspirinas y un paquete de Winston que tan buen resultado le dieron hasta ayer. Sí, un inmortal que vivió 97 años.

    • Así es, Josep, nos van dejando “los grandes” y se quedan los mediocres.
      Como siempre, habrá a gente que le cayera bien y a gente que mal, pero creo que todos coincidiríamos en que fue un hombre bastante coherente e íntegro.
      Tuve ocasión de conocerle personalmente -hace unos 7 años, más o menos- y charlar brevemente con él, y a mí me resultó genial ese encuentro.

  2. Precioso homenaje, Chelo, y muy acertado el poema. Leyéndolo me ha recordado a textos de las canciones de hip hop que escucha mi hijo, letras que abogan por la poesía y la lucha, canción protesta. La poesía es eterna. Casi, casi como Don Santiago….y hoy también -sobre todo hoy, con los tiempos que se están viviendo- habrá que recordar su lucha. Como vosotros, creo que -se esté o no de acuerdo con su ideología o su pensamiento político- nadie puede decir que no haya sido una figura importante en la Historia de España. Y qué razón tienes, Chelo…..ya sólo quedan los mediocres……

    • Qué sería de nosotros sin poesía!!, esos poemas que nos ayudan a soportar a tanto mediocre, tanto embustero, tanto embaucador, tanto fantoche, tentas malas noticias, tanto… no, los miércoles no serían lo mismo sin poesía.
      Un beso querida a miga

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